Eau et froid : magie cachée Le Seyon, cours d'eau neuchâtelois, est responsable de la construction, vers l'an mil onze, d'un petit bourg, pour sa situation géographique idéale : au sud-est se trouve le lac ; au nord-est, des falaises faciles à protéger ; reste à défendre le côté ouest, seul accès dégagé. Au fil du temps, des fortifications rendront la citadelle imprenable. Aujourd'hui, c'est le Neuchâtel que nous connaissons. Le Seyon est long d'une vingtaine de kilomètres ; ses eaux proviennent d'une petite source vauclusienne, au-dessus de Villiers, avec un débit de 300 à 400 litres/minute, jaillissant dans les calcaires portlandiens du flanc nord de Chaumont et une série de petits ruisseaux temporaires, évacuant les eaux de ruissellement dues à la fonte des neiges ou aux fortes pluies. Cela explique son niveau variable. Dans le Val-de-Ruz, de Dombresson à Valangin, les canaux de drainages contribuent aussi à alimenter le flot. Le plus important - et le dernier de ses affluents - est la Sorge qui elle, arrive de Valangin en passant sous l'église. Évacuant l'eau de ruissellement et de surface, le Seyon à un débit extrêmement irrégulier, le chiffre pouvant varier de 1 à 500, voire plus. La rue actuelle, à Neuchâtel, était le lit du Seyon, avant son détournement de 1843, et servait d'égouts généraux pour les latrines, les abattoirs et les déchets de toutes sortes. Une pièce satirique de 1868, écrite par H. et Aug. Coulon, dont voici quelques vers, donnent un aperçu du problème : Il faut avoir vu la rivière Couler, peu fière Sous les ponts ; Il faut avoir, dans cette aiguière, Vu la matière Des bas-fonds ; Avoir rêvé d'eau de Cologne Sur la charogne D'un matou, Vu sous le pont dormir l'ivrogne, Posant sa trogne Près d'un chou ; Avoir encor flairé la peste Montant d'un reste De boyaux, Et vu, sur les rives funestes, Pendre, immodestes, Les tuyaux. « Promenade dans la ville de Neuchâtel » Le Gor du Vauseyon En ce début d'année 2003, dame nature a donné sa baguette magique à l'orchestre de l'hiver. Aujourd'hui, il n'y a pas de brouillard sur le pont des Parcs, le ciel est bas, le soleil est absent et la luminosité troublante. Le froid, depuis une dizaine de jours, s'est vraiment installé, permettant à la terre de se reposer. Les petits flocons épars qui sont venus nous narguer n'ont pas recouvert d'un manteau blanc la ville de Neuchâtel. La bise a faibli, mais le froid installé persiste à tout transpercer. Ne modifiant apparemment pas les paysages, l'hiver devient une corvée glaciale qui ne pousse personne à s'arrêter pour visiter le Gor du Vauseyon, en passant par le chemin du Cassebras. La petite chaussée goudronnée qui descend bien raide sur le cours du Seyon, est surmontée par l'arche géante qui soutient la route du dessus. Elle semble posée, telle la voûte d'une cathédrale surplombant la rivière, la couvrant d'ombres qui foncent le peu de vert ambiant. Côté Chaumont, une vallée assez étroite, mais dégagée termine le parcours de l'onde à ciel ouvert ; en contrebas, côté lac, de menus escaliers de bois partent du petit pont, semblant bien fragile à certains endroits, et permettant de suivre le fil de l'eau, sous la voie du chemin de fer, formant à sa sortie un angle droit qui dirige le flot paisible vers la Maison du Prussien. Gouttes, fracas, chute Quelques centaines de mètres plus loin, un barrage, construit en énormes blocs de pierres d'Hauterive, semble vouloir arrêter l'eau qui avance sans onduler vraiment dans un parcours bien aéré, pour l'empêcher de mettre le... feu, de s'emballer, de se fracasser dans les chutes en cascades décorées de glaces qui l'attendent. Visible depuis la petite passerelle au plancher en bois, couvert de deux centimètres de verglas, et pourvue d'une rachitique barrière et d'un treillis métallique, elle ne semble pas bien solide. Adossée à la Maison du Prussien, elle permet de voir le beau barrage des hommes qui n'est qu'une décoration, servant de tremplin à l'eau furibonde, se transformant en écume légère, comme la mousse d'une bière qui déborde, impromptue, sous la pression trop forte. Un imposant tronc d'arbre dépourvu de ses branches, gorgé d'eau et gelé, luisant d'un noir éclatant, est tombé dans la chute. Le décor, paré de glace, touche aux paysages de dessins animés. L'enceinte de la poche d'eau, gorgée par le rideau blanc qui défile avec fracas, balance en l'air des milliers de larmes qui s'accrochent au décor pour le grandir encore. Les perles de pluie issues de ces tourbillons sauvages, les remous qui polissent et le froid qui cristallise le décor luisent dans la lumière crue privée de soleil. On distingue avec peine le fond qui récupère l'eau moussante, laissant une impression en trompe-l'oeil. Promenades et nature cachée Disparaissant sous la roche massive, l'eau refait surface après un énorme cylindre de pierre, vertigineux, que le flot a commencé de creuser aux troisième et quatrième glaciations, bien avant l'apparition de l'homme sur la terre. Le fond du tube est recouvert de glace ; sur les bords circulaires, elle se dégrade de transparente à blanche. Le centre en forme d'oeil géant est vert, au premier regard. A bien y regarder, la lumière sombre de ce gouffre assimile vert et bleu ; l'absence des rayons dorés du soleil enlève cet éclat jaune, laissant ombre et pénombre jouer leur jeu. Avec cette promenade magique dans la nature cachée par l'urbanisme c'est, une fois de plus, la preuve évidente que la beauté ne demande qu'à être découverte. Par Joël Perrenoud